PENSAMIENTOS

Dedos palpando ideas rotas, inmisericordes.

Música mental.

Un pájaro se olvida de sus alas

y no puede volar.

Se eleva sobre el musgo una casa

donde mueren las savias, las raíces,

y renacen los soles

de nuevas vidas muertas.

Crecimientos,

estambres,

solsticios,

ciclos,

siglos.

Repetición salvaje de las cosas

que no se nombran.

Labios que encarcelan las palabras.

De repente,

se abren las ventanas de la razón.

Se rasgan la piel los miedos,

siempre cobardes.

Es temprano aún para escapar

-e inútil-.

La vida no se sobrevive.